traducción de poemas y textos del famoso escritor Old Green

Algunas consecuencias de la crisis

2010-12-08T13:41:00.000-08:00

Debido a la crisis
el picor genital ha aumentado en un 2 por ciento
y la venta de libros
ha descendido en un 3 coma 5 por ciento
la gente come más chorizo con huevos
ve más la tele sentado
y sin embargo cuando consumen en un bar lo hacen de pie.
Debido a la crisis
el pantalón de pana
se devalua a pasos agigantados
al contrario
que la bata de guatiné
cuyas acciones han alcanzado unos valores récord
Debido a la crisis
se ha incrementado la proporción de personas
que recogen las caquitas de sus perros
con bolsas de plástico del carrefour
y ha descendido el número de churros de papas
que se venden al año
sin embargo lo que son los calentitos o
churros de rueda o como cada uno quiera llamarlos
se siguen consumiendo en las mismas cantidades.
Debido a la crisis
las empresas de encuestas y estadísticas
están realizando importantes estudios como éstos
y los telediarios pueden seguir
contándonos importantes noticias como éstas.

¿a quién puede interesarle el título?

2010-12-08T11:01:00.000-08:00

¿a quién puede interesar tan desolador páramo
tierra desangelada
infinita a la vista
en la que sólo una piedra, un batolito asoma?
¿a quién la misma pregunta
formulada una y otra vez
de la misma manera?
¿a quién le puede interesar
el revés de mi alma impreguntable,
el verso de mi poema mudo
la nada de mi palabra?

como no lo pude matar, escribí un haiku

2010-09-23T15:18:00.000-07:00

Mis malos versos
ya no sirven ni para
matar al viejo verde

el conejo en la estación

2010-06-15T09:29:00.000-07:00

mil conejos que perseguir en esta ciudad
para perderse

y por favor no vayan a pensar
en la burda metáfora, o como quiera que se llame eso
que confunde coños con conejos
(que tampoco digo yo que alguno de los conejos resulte un coño)

me vengo a referir a la sinrazón
de perseguir
conejos con chalequillo y reloj de bolsillo
que caminan huidizos introduciéndose en la maleza

pero uno se queda ahí, sentado en el banco del parque
soñoliento
o en el sofá de casa
tontoliento,
sin perseguirlo

es algo parecido a aquello
de la estación tan cerca
y yo sin un tren que coger

mil conejos que perseguir en esta ciudad
para perderse
pero todos los días
suena la alarma
a la misma hora
sin necesidad de ajustarla ni activarla

mas el
día que entres
en la
madriguera
querrásquetodo
vuelva
a ser como
a
n
t
e
s

Me pediríais que os escribiera un libro

2010-01-28T15:01:00.000-08:00

si supiérais los versos que sueño
los que se me van volando mientras duermo
los que no escribo por torpe, por perezoso
por olvidadizo, por antojadizo
si supiérais los versos que abandono en trozos de papel
que se pierden en cajones, repisas, cuadernos
los que pierdo en "Mis documentos"
si supiérais cómo eran los versos en un principio
antes de ser anotados
antes de ser escritos
antes de ser corregidos
antes de ser leídos, enviados, colgados
cuando los soñé

2010-01-28T05:57:00.001-08:00

definitivamente se me enprosó la poesía
cierta noche la olvidé en la barra del bar
con mi voz
y decidí guardar lo que me quedaba bajo el colchón
para que nadie me la quitara
y se la comieron las polillas
con ella perdí las gafas del cerca
las de mirarme las entrañas
los frasquitos de veneno que con tanto esmeró acumulé
el herbario de flores disecadas
y mi pañuelo de tela para sonarme los mocos

ahora la prosa se me empoema
y busco en la gente
células que me pertenecen
robo bolsos llenos de versos
y registro a los viandantes para que me den lo que lleven encima
pero siempre llego a casa con las manos vacías
(como diría el abuelo Laureano
“hemos vuelto a refregar los cojones en las cenizas”)

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2009-12-21T11:45:00.000-08:00

A mi amigo Belloso
que me lo contó un día

No era pintor pero pintaba como cualquiera al que pudieran llamar pintor. Tenía manos de carpintero aunque ningún pincel se sentía extraño entre sus dedos. Y un ojo de cristal con el que sacaba volumen a cada arruga de Cristo que pintaba.

Pintaba poco, porque desde que dejó los estudios -muy pronto- no tenía tiempo para pintar. Todo lo contrario le pasaba cuando iba a la escuela, que tenía todo el tiempo del mundo para pintar: la hora de matemáticas, la de lengua, la de historia, la de religión, la de naturales, cualquier hora era buena para pintar. Y así, en vez de ecuaciones, en su cuaderno de matemáticas aparecían Cristos. Cuando sus compañeros de clase los veían no podían hacer otra cosa que quedarse impresionados y pedirle (el que era capillita) que le pintara alguno de estos Cristos.

Pero ahí quedaba su dedicación artística, en las páginas traseras de su cuaderno de matemáticas, en horario de de ocho a dos, El resto del día era para enredar por el barrio, para empezar con los primeros liaillos en el canal, las primeras cervezas en la tasca y los primeros suspensos en la escuela.

Así, cada vez venían más notas en rojo en las evaluaciones, hasta que su padre le dijo que si no estudiaba se lo llevaba a la carpintería con él. Y como en vez de estudiar matemáticas, pintaba, como en vez de estudiar lengua, pintaba, como en vez de estudiar sociales, pintaba, como, en resumen, no estudiaba, lo puso a trabajar la madera. Y al no haber ya hora de matemáticas, ni de religión, ni de historia, ya no había tiempo para pintar. Sólo en alguna siesta perdida, muy de vez en cuando, pintaba. Pintaba Cristos a las mil maravillas.

*

Pasaba su vida como pasan las vidas de todas esas personas que suben al autobús de las 7 AM (que significa antes del mundo, antes de que el mundo esté preparado para despertarse y afrontar un día igual que el de ayer) y un día tras otro afrontan un día idéntico al de ayer.

Así hasta que al radio-despertador de su mesita de noche lo sustituyó la corneta del servicio militar : “quinto levanta tira de la manta”. Cumplió la edad y era hora de partir a hacer el servicio militar, de cambiar el cepillo de carpintero por la CETME, el mono azul de trabajo por el disfraz de camuflaje.

Allí en el cuartel conoció al Manué, gitano de la Algaba que no sabía leer ni escribir. Y para qué perder el tiempo enseñándole a leer al crío, pensaba su padre, si las labores del campo no vienen escrita en ningún libro, si las gallinas no se pueden leer, ni las lechugas ni los tomates, “¡anda Chari dale una zoleta al niño y deja que se venga conmigo!” Y muy pronto el Manué empezó a ayudar a su padre en el poquito de tierra que tenían y se iba haciendo mayor con él, acompañándolo a los jornales, rodeándose de hombres curtidos en el campo que poco a poco iban haciéndole ver cuál era su sitio en este mundo.

Y también el Manué cumplió la edad y le cambiaron al gallo Montero por la corneta sin nombre. “Quinto levanta tira de la manta” y era la mano del pintor que no era pintor la que tiraba de su manta y le avisaba que ya habían tocado diana, que se aligerara, que se vistiera echando leches.

Muchas guardias hicieron juntos y muchos bares también cerraron juntos, creando entre ambos una unión con cadena de hierro que duraría lo que el servicio militar, pero que durante ese tiempo nadie hubiera podido romper.

Era en las noches más tranquilas de guardia o en algún descanso, cuando el Manué le pedía que le escribiera cartas para su madre. El Manuel dictaba y él escribía. “Madre le echo de menos”, “Madre mándeme un chorizo de los del pueblo que aquí se come mu mal”, “¿Madre cómo está?”, “Madre estoy bien”, “Madre mándeme dinero que no tengo una gorda”, y el Manué le pidió al carpintero que pintaba Cristos a las mil maravillas que le dibujara un billete en la carta no fuera a ser que no hubiera quien le leyese la carta a la madre y se quedara sin recibir un real. Y al igual que escribía lo que le dictaba, esta vez le dibujó el billete que le pidió.

Cuando el gitano vio aquel billete, casi creyó que lo había pegado en vez de dibujado. “Dibújamelo por la otra cara y te traigo una botella de vino”, le dijo el gitano. Extrañado, nuestro amigo le dibujó la otra cara del billete y el Manué salió corriendo hasta la tasca más cercana donde cambió el billete por una botella de vino.
Pasaron los 13 meses que duraba la mili, aquella maldita corneta dejó de sonar y el carpintero con un ojo de cristal volvió al pueblo con la ilusión del que lleva una máquina de hacer dinero guardada en el petate.

*

Cualquiera al que la vida le hubiera ofrecido una tarta como ésta, se la hubiera zampado de una sóla sentá, llenándose los bigotes de chocolate y dando el cante allá por donde fuera. No fue éste el caso de nuestro amigo, que nunca había aspirado a ser más de lo que era, que había aceptado su destino desde el día en que su padre le dijo: “si no quieres seguir estudiando te vendrás conmigo a la carpintería” y se supo carpintero hasta el resto de sus días, aceptando que jamás dormiría entre sábanas de seda.

Ya de vuelta en el pueblo, fue pintando billetitos de a poquito a poco, y los hubiera seguido pintando si no fuera porque en este momento de la historia conoceremos a la Marga, que se comió aquel pastel de un atracón, sin cubiertos siquiera, y fue enseñando por todo el pueblo sus morros manchados con el chocolate del delito.

Decir tiene que aunque nosotros a la Marga la vayamos a empezar a conocer ahora, nuestro amigo ya la conocía de mucho antes, hasta tal punto, que lo primero que haría al regresar al pueblo, como bien le prometió a la Marga cuando se fue a la mili, sería casarse con ella.

La Marga aspiraba a ingeniero, a tener un novio ingeniero que la paseara por el pueblo los domingos en un buen coche de pintura azul metalizada, cuyo brillo sólo fuera superado por el de las joyas que llevaría ella puesta en dedos, muñecas, cuello y orejas. La Marga aspiraba a tener un novio ingeniero, pero temiendo que alguna vieja del pueblo le barriera los pies y se le pasara el arroz, se lo dejó hacer en el banco del carpintero y como si se tratara de un día laborable más, cambiando el cepillo por su instrumento, el carpintero se trabajaba, adelante, atrás, adelante, atrás, ¡zis! ¡zas! ¡zis! ¡zas!, en vez de a la madera, a la Marga, que a fin de cuentas era casi igual, porque apenas latía y se movía, ni siquiera se la escuchaba, tan sólo un suspirito al final, “!ay!”.

La Marga fue cogiéndole el gustillo, no se sabe muy bien, si al banco del carpintero o al discreto sueldo de éste, que aunque discreto, al fin y al cabo era un sueldo que le iba cayendo, monedita a monedita, por el agujerito que la Marga le había abierto al bolsillo de su novio.

Poco a poco aquel pintor que ejercía de carpintero se fue cansando de sus caprichos y de su frialdad, y se fue alejando de ella, y ella también sientiéndose cada vez más lejos de él, al que ya sólo le unía la mano que le daba el dinero. Después de desechar su sueño de ingeniero, las aspiraciones de carpintero de la Marga se disipaban como una pastilla efervescente. Como última carta, el día en que su novio partiría a hacer la mili, la Marga se mostró más sensible que nunca, se dejó hacer más que nunca y cuando más engatusado lo tuvo, le pidió que le prometiera que a la vuelta la desposaría. Y así fue, tonta ella, tonto él.
Volvió, se casó y a los pocos días de casados, le enseñó lo que había aprendido.

*

Apenas se enteró la Marga de la práctica habilidad de su marido, empezó a pedirle billetitos y apenas se gastaba éstos, venía a pedirle más y más, y cada vez se gastaban antes y cada vez los pedía antes, hasta que harta de pedirle billetitos, le pidió un buen billetón. Y su marido que ten cuidado y ella que no pasa nada mi amor, no seas tonto. Y el de la boutique con la mosca detrás de la oreja, y el de la joyería con el moscón y el de la tienda de ropas con el abejorro, hasta que un día, tomando el café, no sé sabe muy bien cómo, uno de los tres sacó el tema.
-¿De dónde sacará tantos billetes grandes la Marga? Que yo sepa el marido es carpintero, y la madera que trabaja no es de ébano, precisamente.
Y cada uno con su billetito en la mano. “Yo pago el café”. “Que no hombre que yo”. “Cóbrese de aquí que si no no vengo más”. Haciendo caso a la amenaza el camarero tomó el billete y viendo el valor de éste y habiendo escuchado lo que hablaban los tenderos, lo miró detenidamente. De repente:

-Este billete es falso.

-¿Cómo que falso? - replicó el pagador.

Los tres se miraron durante un par de segundos. Inmediatamente, los que no habían pagado escrutaron sus billetes y el que había pagado pidió el suyo para comprobarlo. Efectivamente, los billetes de la Marga eran falsos.

El revuelo que se montó en el pueblo fue tal que la Marga y su marido tuvieron que salir escopetados para la ciudad. Allí los detuvo la policía. El pueblo entero pedía cuentas. Casi todos tenían algún billete falso y todo el mundo se lo quería cobrar, y si era con intereses, mejor que mejor.

*

El día amaneció claro, con un cielo azul azul adornado con algunas nubes blancas de esas que aparecen dibujadas en los libros del colegio. Casi todo el pueblo estaba reunido en la plaza del Ayuntamiento. Estaban todos de pie, con el traje de domingo, esperando el autobús que les llevaría a la ciudad. La gente hablaba alegremente del suceso y se asentían unos a unos las malas palabras sobre aquel carpintero estafador. Aunque ir al juzgado puediera resultar algo aburrido, el pueblo parecía acoger tan excepcional hecho de buen agrado: pocas cosas pasaban en esta villa, y por fin pasaba algo.

El juicio se celebró y después de mucho mentir y testificar, de sacarle veintitrés pies al gato y cuatro peritas de agua al olmo, el juez dictó sentencia: el carpintero era inocente.

Cuál fue la sorpresa de los denunciantes, de los demás habitantes del pueblo y hasta del pintor que no era pintor, cuando el juez no sólo declaró inocente al estafador, sino que obligó a los estafados a pagar cierta cantidad de dinero al falsificador de billetes. La razón era bien sencilla: aquellos billetes cuidadosamente pintados por aquel pintor escondido en un cuerpo de carpintero, tenían un valor artístico que el juez estimó, económicamente hablando, superior al del billete original.

Realmente, en aquel juicio nadie perdió nada. La propaganda que tuvo este acontecimiento en toda la comarca hizo que gente de los alrededores fuera hasta allí en busca de tan famosos billetes, pagando por ellos un precio dos, tres y hasta cuatro veces mayor de su precio original.

Nuestro amigo, al que por si las moscas, no le aceptaron ni un billete falso más, tuvo que seguir cortando y lijando madera y sólo muy de vez en cuando, en alguna siesta perdida, daba rienda suelta al artista holgazán que escondía detrás de aquel ojo de cristal, pintando Cristos a las mil maravillas.

Este suceso ocurrió hace ya muchos años, cuando aún se pagaban con pesetas las cervezas y el servicio militar todavía era obligatorio. A mí, me lo contó el Belloso mientras nos bebíamos unas litronas que habíamos comprado a un euro y medio en el bar de la plaza.

Oda a la poesía de una amiga con nombre de árbol

2009-12-15T05:54:00.000-08:00

¿Dónde está el mono que te mordía las amígdalas
mientras daba chorlitos en tu campanilla?
¿Y el caracol que se cobijaba a la sombra de tu alma
y se alimentaba de las algas que crecían entre tus dientes?
¿Dónde están los nubarrones negros
que se instalaban durante largos períodos en tus ojos
y te llovía hasta en el dedo meñique de tu pie derecho
y después salía el sol
y el salitre del mar comenzaba a oxidar todas tus palabras de alegrías?
¿Dónde está tu saliva escupida en la cara de la gente que arrastraba mierda
dónde tu saliva que acariciaba el alma de las piñatas
dónde está tu horizonte hecho verso en forma de mar, infinito
dónde tus puñetazos, tus besos, tus pedos, tus mamadas, tus entrañas
desparramadas en un e-mail
dónde las rosas de pitiminí borrachas de LSD?
¿dónde? ¿dónde?

El muchacho de la bufanda azul

2009-11-30T09:45:00.000-08:00

El muchacho de la bufanda azul la pasea por la calle y la lleva a todos lados que va, y en todos lados que va, ella se pone a hablar , a gritar y a reír por su boca, a llorar por sus ojos, a taparse los oídos de él. Nadie la ve. No es su recuerdo lo que pasea, y aunque no es ella, es ella. Es todo lo que le ha dejado y seguirá dejándole para siempre al muchacho. Es la bufanda azul. La bufanda azul que era de ella y nunca se la dio, pero que se quedó en el cuello del muchacho en uno de esos préstamos sin importancia que se hacen amigos y amigas. En uno de esos préstamos que no se recuerdan porque en esos tiempos ya se compartía todo. Sería cualquier tarde de invierno, que él habría estado con ella en su casa, en su habitación, la habitación de las cortinas a cuadros de apartaclub, la habitación del corcho siempre con las mismas fotos de cuando eran jóvenes y no tenían miedo, la habitación que olía a ella desnuda, la habitación al margen del mundo. Sería cualquier tarde fría de invierno, que él habría estado con ella en su casa, en su habitacióń y al volver a la calle ya era tarde y achuchaba más el frío, así que el muchacho le pidió algo para abrigarse el pescuezo y sería entonces que la muchacha le prestó la bufanda azul. Y con la misma incosciencia con la que él se fue quedando con los miedos de ella, con sus ilusiones, con sus risas y llantos, con los hongos de sus pies y con los de su chocho, con esa misma inconsciencia, se fue quedando con su bufanda azul.

Y aún a día de hoy la lleva, y cada vez que se compra una prenda nueva piensa: "¿hará juego con la bufanda azul?"

por favor, diga aaaaaaaaa

2009-09-30T07:01:00.000-07:00

Desde que quitaron a Maribel Verdú
de la parada del autobús
no había vuelto a ver a nadie
mirar con tanta atención
un cartel publicitario
como esta mañana
aquella mujer miraba
el anuncio sobre la gripe a

Habla estúpido

2009-08-28T04:10:00.000-07:00

Mientras suena la música ella y él se hablan y se dicen:

- has estado fenomenal
- tú también

o

- menos mal que hemos acabado, se me estaba haciendo el día interminable
- a mí también

o

- y ahora, como cada día, a hacer el paripé como si estuviésemos hablando
- sí es verdad, jejeje, mira que bien lo hago yo, blablablabla, ¿qué te ha parecido?

o simplemente

- blablablablabla blabla bla blablabla
- blabla blablablabla

o

- me tienes hasta el coño con tus idioteces
- lo siento, no quería molestarte

o

cualquier otra chorrada digo yo que se dirán esos correctos presentadores del telediario cuando éste acaba y ponen la musiquita del final y se aleja la cámara y se oscurece el plató y ellos se quedan sentados hablando como si siempre tuviesen algo que decirse.

las letras minúsculas de la biblioteca municipal

2009-06-03T09:51:00.000-07:00

el Antoñito va todos los días a la biblioteca municipal porque allí hay internet gratis y su madre no le deja estar sentado más de dos horas frente al ordenador con internet de su casa. El Antoñito, de pequeño, bajaba a la calle solo o con una pelota y se recorría el barrio buscando entretenimientos y recibiendo broncas de los vecinos y burlas de las niñas. Ahora el Antoñito, de adolescente, baja a la calle solo y va a la biblioteca municipal donde hay internet gratis y así puede chatear con las niñas que huyen de él en la calle

el Gerardo, o Gerardo, como ahora quiere que le llamen, sin el artículo delante, no cogió un libro en su vida porque no los comprendía. Bajaba poco a la calle porque en su casa tenía un ordenador con internet y la madre lo dejaba que estuviera todo el tiempo que él quisiera sentado frente al ordenador con internet de su casa, así no salía a la calle y nunca le pasaría nada. El Gerardo, perdón, Gerardo sólo bajaba a la calle para jugar al fútbol y lo hacía de portero, no por vocación ni placer, sino por descarte futbolístico. El Gerardo, quiero decir Gerardo, empezó a salir de adolescente con amigos y a rondar chicas, pero la única chica que le guiñó el ojo fue para que le presentara a su mejor amigo, al que le guiñó el otro ojo. Ahora el, uy, Gerardo va todos los días a la biblioteca municipal y lee libros que no sé si entenderá pero que seguro le llevarán a convertirse en un gran agente de la policía nacional

el viejo verde sólo va los jueves a la biblioteca municipal porque el resto de días dice que tiene muchas cosas que hacer. El viejo verde va a la biblioteca municipal porque quiere ser escritor y un gran lector y en su casa se pierde con las pajas y la televisión. Al viejo verde, encerrado en la biblioteca municipal no le quedan más huevos que leer o escribir relatos tontunos como éste y de vez en cuando, levantar la cabeza e imaginar que alguna de las muchachas del instituto que van allí por las tardes está loquita por sus huesos

el paleto de la camiseta del Sevilla no pisó, ni pisa ni pisará nunca la biblioteca municipal en su vida. No porque tenga una gran colección de libros en su casa ni porque deteste leer, sino porque el clímax en su literatura lo consigue leyendo el marca nuestro de cada día, y con eso tiene para desayunar, cagar, pajearse con la chica de la contraportada y repetir las opiniones que leyó a todos esos parados que como él, pasan cada mañana en la avenida, hablando de fútbol en la puerta del bazar de regalos

las muchachas del instituto van a la biblioteca municipal casi todas las tardes porque casi todas las semanas tienen algún examen y el pan duro de las matemáticas se mastica mejor cuando se moja con la leche de una amiga. Las muchachas del instituto se concentran en sus apuntes de letras redondas y puntos de íes como oes y de vez en cuando cuchichean entre ellas sobre algo que les dijo el guapo de su compañero de clase, o señalan al muchachito que estudia en la otra esquina de la mesa, pero nunca nunca dicen nada sobre el viejo verde.

Paloma blanca

2009-05-27T09:48:00.000-07:00

Esta noche no puedo dormir
y en la calle hay más ruido que nunca.
Oigo la sirena de la policía
el rugido del camión de la basura.
Ojalá esta noche se cumplan mis deseos
y que de una vez por toda
los operarios del Lipassam
recojan toda la policía de la ciudad.

I'm a poor lonesome cowboy

2009-05-26T00:34:00.000-07:00

Soy como Lucky Luke
cada capítulo que empieza me acompañan caballo y perro
y amigos en cada pueblo
pero al final de cada episodio
siempre soy un cowboy solitario
que está lejos de su hogar
que camina hacia al Oeste,
hacia el ocaso, hacia la muerte,
hacia un nuevo episodio

Lucky Luke era un cowboy solitario como lo somos casi todos

Frivolidad

2009-05-25T12:46:00.000-07:00

Dijo
"mi padre falleció hace más de un año".
Al cabo de una semana, mientras yo hacía por dormirme
inventando poemas en la almohada
me vino a la cabeza esa frase.
Cómo coño puede fallecer un padre,
la gente fallece en los hospitales o en los telediarios.
En el alma, en nuestras almas,
las personas se nos mueren, se mueren
pero no fallecen.

Mi primera vez

2009-05-11T10:57:00.000-07:00

La primera vez que me eché el pellejo pa bajo
me empalmé
la primera vez que me guiñaron un ojo
me enamoré
la primera vez que me enseñaron los pelos de un coño
me volví a empalmar
la primera vez que escribí un poema
casi vuelo
la segunda
aterricé
y
la
última
vomité

Lo que tengo de mar

2008-12-27T13:16:00.000-08:00

Al Nacho, por leerme

No hay orilla donde rompan las olas
ni malecón donde se sienten los amantes
ni tan siquiera olor a salitre.
No hay nada de océano
pero hay tanta basura
que hasta aquí llegan las gaviotas
y si cierras los ojos y te concentras en ellas y entre tanto ruido las oyes
puedes hacerte a la idea y contarle tus sueños al mar

Mi barrio está en obras

2008-12-14T11:38:00.000-08:00

A la Bea

Mi barrio está en obras.
las escavadoras levantan aceras y jardines
que posteriormente serán devueltos a su sitio como si nada.
Arrancan de cuajo pequeños rincones
que sólo existían para mí y para algunas mierdas de perros,
rincones sin valor para nadie
y sin embargo para mí valen más que la Plaza España.
Las máquinas taladradoras escavan en mi cara
y me arrancan lágrimas y recuerdos
quedándome el único consuelo
que nunca podrán tocar a la luna
(lechuza en noches de luna nueva)
y que de vez en cuando,
tú volverás por el barrio.

Poema sin explicación

2008-12-14T11:28:00.000-08:00

Porque sí o porque no
y si se necesitan más explicaciones porque me da la gana
(y puede que ya no sea sincero del todo)
No me obliguen a mentir
no me obliguen a escusarme
no pregunten por qué lo hice
que lo hice porque sí
no pregunten por qué no lo hice
que no lo hice porque no.

La acción en sí como justificante de la acción.

Ctrl+Alt+Supr

2008-10-31T05:56:00.000-07:00

para el sentimiento lastimero
que pesa como menir
y lastra
como esos saquitos de arena que hay que soltar
para que el globo suba suba y suba alto.

2008-10-30T16:43:00.000-07:00

el poeta de la vieja chaqueta de pana marrón
se compró un nuevo traje color beige

2008-10-30T16:27:00.000-07:00

El momento más dulce de su noche

cuando abandonaba la cerveza y pedía su primer cubata

coincidió con el más amargo

cuando la vio entrar en el bar agarrada de su brazo.

Yo que además de respirar

poco más hacía

comencé a hablar.

Maldita manía esa de subir mi estado de ánimo

por la rampa de desesperación del prójimo.

En un hotel de Benidorm

2008-08-17T11:46:00.000-07:00

Pedí soledad a gritos.
Me empezó primero a cansar
y posteriormente a doler
la voz de los demás.
Inesperadamente
encontré esa soledad (como pedí).
Una soledad rodeada de hoteles caros con piscinas,
de personas que se aburren dentro del paréntesis vacacional
de sus condenadas vidas.
Pedí soledad a gritos
para sólamente oir mi voz
y ni tan siquiera pude soportar el eco
que dejó en mi cabeza
la primera palabra que me pronuncié.

2 versos que no tienen nada que ver entre ellos, sólo la soledad

2008-06-16T01:17:00.000-07:00

I

¡Qué linda!
cuando en el silencio de la noche
solo y borracho
veo asomarse
por alguno de los pocos trocitos de cielo
que quedan sin edificar
en esta maldita ciudad
la luna.

II

Todavía sigo preguntándome si estas uñas
son para-de-un-zarpazo-marcarte la cara
o para sacarma las cascarrias de la nariz
mientras pienso qué verso escribir.

Las taquillas de los trabajadores

2008-06-06T04:28:00.000-07:00

Las taquillas

una carretilla

el mono de trabajo

una gorra de Michelín

una silla de oficina desterrada

una colcha

una bicicleta BH

el botijo que quedó fuera del encuadre

el póster pegado con fixo a la pared

del Arcángel San Gabriel jugando con unos críos

las botas de agua.

Un poema.

4 parrafuelos de un antiguo documento word

2008-05-30T07:23:00.000-07:00

I

Cuando ella se fue me sentí como si fuera una de esas chatarras espaciales: satélites y otros extraños aparatejos que ya no sirven para nada y siguen ahí flotando en el espacio, en órbita, dándole vueltas al mundo sin más.

II

El zumbido de los mosquitos en el silencio de la noche me trae tu recuerdo que se queda en forma de picadura. El escozor hace que no te olvide.

III

El tiempo es una decantadora y va quedando lo auténtico. Me alejo de ti, se aleja el llanto inmediato y queda la pena decantada, que a la postre es la que más duele, la que más jode.

IV

Soy el hombre que tira la piedra.Soy el perro que va a por ella.

2008-05-23T10:14:00.000-07:00

Sólo era un poema

y se me fue de las manos

yogur

2008-05-17T11:26:00.000-07:00

Abrió el yogurt, lamió la tapa y leyó “sigue buscando”. Se tragó el contenido en un santiamén, manchándose desde los hociquillos hasta el entrecejo y las orejas y escarbó en el fondo del vasito, buscando, hasta dar con el hule de flores que su madre le tenía puesto a la mesa. Con uñas y dientes acabó con las flores e hizo saltar en astillas la mesa. Se encontró con las losas de grell que cubrían el piso y que tampoco fueron suficientes para detenerlo en su búsqueda. Prosiguió, escarbando en los cimientos de su casa y atravesando los distintos horizontes(A, B y C) del suelo de la Tierra hasta dar con la roca madre, que no era tan dura para evitar ser profanada por las ansias de búsqueda de la criatura, que incluso traspasó la discontinuidad sísmica de Mohorovicic para dar con el manto superior, con el que acabó (al igual que con el inferior), en tres bocados. Sin masticar se los tragó. Todavía con los hociquillos manchados de yogurt, se bebió la capa más externa del núcleo de la Tierra que dicen que es líquido y comenzó a mordisquear la más interna que a su vez era la más correosa, y mordisqueó hasta dar con una almendra cuya cáscara era imposible de roer y de cuyo interior provenía un leve quejío, como el llanto de una recién nacida.

2008-05-17T09:58:00.001-07:00

el beso que más necesito
es el que menos merezco

2 de lo mismo

2008-05-17T09:43:00.000-07:00

Desde que tengo teléfono móvil
no me suena tan terrorífica
la melodía del tuyo.

(esto no es una canción para desencantar a las personas que luchan por algo)

Y después de mucho protestar
y quejarse
del consumismo, de los avances tecnológicos del bienestar
que producen un terrible malestar en los estómagos del tercer mundo
y de la mierda que comemos
y que tiramos

consiguió un trabajo bien remunerado

y después del trabajo
un teléfono móvil última tecnología,
el DVD con Home cinema
y el Ordenador y la Play Station y la Wi-fi para jugar con los amigos en casa
y por supuesto un bólido de color brillante metalizado

y ya no protestó más

y se conformó con tirar los envases al contenedor amarillo
comer un poco de mierda
y justificar cada una de sus compras (siempre tan necesarias)

Sin título

2008-04-28T09:37:00.000-07:00

A mi amigo David,

que se la chupo

cuando lo necesite.

A veces mudo
y otras quizá te cuento algo.
La cerveza que te debo desde el Cuaternario
para escucharte
y que me escuches,
porque la vida ya se sabe que va a bordo de un Lamborghinni
y como no sea con una cerveza
no hay forma de pararla.
Y como no sea ¡ya!,
la semana que viene se convierte en nunca
y el nunca no lo quiero por Dios que no lo quiero.

Esta vez te la chupo yo
y te dedico, aunque sea una mierda,
estas líneas.

Algunas pruebas olímpicas

2008-04-25T09:41:00.000-07:00

100 metros libres

Muchos son,
ni uno tendrás en esta vida.

lanzamiento de jabalina

El participante (o la participante)
se adentra en el bosque sigilosamente
y con el viento de cara
no sea que el bicho lo huela (o la huela).
Cuando aviste a la jabalina
(importante estudiar la entrepierna del bicho
para no confundirse de prueba
y hacer lanzamiento de jabalí)
cuando aviste a la jabalina
decíamos
se agazapa
respira profundamente
salta sobre ella
la agarra con firmeza
la lanza
lo más que lejos que pueda
y sin ni tan siquiera mirar
dónde ha caído la jabalina
corre
porque a buen seguro
que el bicho buscará revancha.

El salto de altura

El récord mundial lo ostenta
Luis Carrero Blanco
desde el año 1973
con un salto de más de veinte metros de altura.
Ni Javier Sotomayor con sus largas piernas
en salto de altura
ni Sergei Bubka con sus potentes brazos
en salto con pértiga
han podido superar aquel salto de leyenda.

(Ya es hora de que alguien bata el récord.)

El Lanzamiento de martillo

La técnica para esta prueba no es sencilla.
Se requiere concentración.
El trabajador coge el martillo,
y en vez de ponerse a trabajar,
comienza a girar sobre sí mismo,
meditando sobre lo que es su vida
(8 horas diarias, cuando menos,
al servicio de alguien).
El giro se hace cada vez más rápido,
reuniendo la fuerza y rabia necesaria
para enviar el martillo lo más lejos posible
rompiendo el cristal de la oficina
y alcanzando la cara al Jefe de Departamento
para estampársela
contra el cuadro del Rey que hay colgado en la pared.

Los 110 metros valla

Y 200 y 300 y 400 metros valla
y 500 y 1000 y 1500 kilómetros valla
Con tanta obra,
la ciudad entera llena de vallas
que no se pueden saltar.
Y como ahora las obras son sociales
y en vez de hormigón
se utiliza un conglomerado de cemento y demagogia
cuando te quieres dar cuenta
no sabes a qué lado de la valla estás,
si fuera o dentro,
si dentro o fuera,
eso sí,
siempre con los pies enterrados en cemento.

Salto olímpico

La entrada en el agua fue perfecta
de diez
limpia
sin salpicar una gota.
Había sido un salto impecable
y sin duda alguna
hubiera logrado la medalla de oro
y una ruidosa ovación
de haberse tratado
de los juegos olímpicos de Seúl o de Barcelonao de los del coño de su hermana.

Pero no.

Nació mierda
y el agua de su piscina
no llevaba cloro
sino orina.
Y no hubo oro ni aplausos
y lo único que se oyó
fue la cisterna.

El origen de las oraciones

2008-04-13T10:23:00.000-07:00

El poema anterior "Menos lo tuyo, todo es puro teatro", al que el famoso escritor Old Green sólo le puso el título, fue encontrado por éste en una botella de cristal encallada en un sucio charco de la ciudad. El famoso escritor Old Green se detuvo a contemplar la gama de colores que producía el aceite que flotaba en el agua. Fue entonces cuando se percató de la botella y de que en ella había enrollado un papel y en el papel un poema y en el poema un mensaje que lo tuvo en vilo gran parte de la noche.

Al día siguiente, inquieto por el hecho de que toda la vida podría ser simplemente un escenario para su propia actuación (¿habrase visto alguna vez sentimiento más egocéntrico que éste?), el famoso escritor quiso investigar sobre este hecho. Por supuesto, y debido al gran problema de distracción y despiste de nuestro querido Old Green, éste no ni siquiera empezó a pelar la manzana de su incertidumbre. He aquí los hechos contados por él mismo:

"Al día siguiente del suceso de la botella, me desperté lo más temprano que pude, me lavé la cara para no perder detalle de nada y salí a la calle. Esta vez sí, esta vez pillaría al mundo desprevenido. Pero fuera, un día más, ya estaban construidas las calles y los edificios, se había resuelto el misterio del fuego, la gente caminaba haciendo como que no me conocían, los perros ladraban y los gatos maullaban, todo esta en su sitio. La Tierra giraba sobre sí misma y daba vueltas alrededor del sol, todo estaba en funcionamiento, todas las ruedas dentadas estaban encajadas y rotaban… Igual que la noche anterior, me sentía como el 10 de picas en una baraja española, y sobre todo (era éste el sentimiento que más me obsesionaba), me sentía muy observado desde todos lados; si era cierto lo que la noche anterior leí, no podría volver a hacerme una paja tranquilo durante el resto de mi vida. Me empeciné en buscarle los fallos, los errores, las trampas a este complot que me hacía vivir y creer que todos vivían: buscaba los hilos de las marionetas, tocaba los árboles por ver si eran sólo escenario, si eran sólo cartón. Pero nada de esto encontré. Todo parecía vivo y ajeno a mí.

En mi empeño, ese día fui hasta la vieja biblioteca de la ciudad. Una biblioteca cuyos libros eran antiguos y estaban llenos de polvo, porque era la vieja biblioteca. La biblioteca, como principal servicio, te garantizaba que la mayoría de aquellos volúmenes no habían sido abiertos en muchos años y por lo tanto, casi todos guardaban grandes secretos. Pensé que entre las divagaciones de aquellos arcaicos escritos quizá pudiera encontrar una explicación a todo, y si no una explicación, al menos un indicio que ayudara a desvelar lo que para mí era, después del acontecimiento de la botella, la vida: un truco de ilusionista, un teatro, una farsa.

Entré en la biblioteca y saludé al bibliotecario. Era viejo, como todo allí, muy delgado y con una gran nariz aguileña donde descansaban sus anteojos. Le pregunté en qué estantería podría encontrar lo que buscaba y me dijo que para que aquella biblioteca pudiera esconder los secretos que escondía, todo debía estar desordenado, sin catalogar, y no ya sólo se desconocía la situación de un determinado libro, sino que tan siquiera se conocía de su existencia. No quedaba otra de ponerse a buscar allá donde quisiera el azar, y el azar quiso que empezara por un libro de pastas gruesas y viejas y con una sóla página. Se llamaba "El origen de las oraciones" y decía así:

primero se inventaron los gritos los llantos y los gemidos / luego vinieron las interjecciones, que eran muy parecidas pero ya tenían letras / después vinieron los signos de interrogación, pero como las letras aún no formaban palabras, nadie las entendía, y todo aquel que preguntaba algo moría de la pena de no ser contestado / por fin o maldito aquel día en que se creó la primera palabra (no sé conoce con certeza cual fue ésta, hay estudiosos que se inclinan a que fue el pronombre personal yo, otros dicen que tú, otros agua, otros sí y otros que no) / de todas formas, las respuestas continuaban sin inventarse y gente seguía muriendo de interrogación / años más tarde se consiguió encadenar dos palabras y nació la primera oración, que fue enunciativa afirmativa / con la primera oración, hubo gente que exclamó y entonces ya aparecen las frases exclamativas que fueron las primeras en ser negativas / el más listo de todos se quedó con la patente de las exhortativas, y así mandaba y ordenaba y los demás tontos afirmaban / algún tonto soñador inventó en aquella situación la frase desiderativa, deseando que aquello cambiara pero no tenía valor para utilizar la frase exclamativa negativa y murió junto a aquellos que seguían haciendo uso de la interrogación y junto a aquellos que se atrevieron a utilizar la frase exclamativa negativa (a éstos últimos, los dueños de las oraciones imperativas ordenaron que los quemaran)) / a la par de que esto sucedía, el mundo entero se conmovía, alguien –seguramente promovido por esa conmoción-, lograba articular la primera pregunta , no se sabe si directa o indirecta, y seguidamente el receptor de aquella primera oración interrogativa hacía aparecer la primera oración dubitativa, por lo que aún seguían sin inventarse las respuestas y continuaba muriendo gente de la pena de no ser contestadas sus preguntas / y muchos años más tardes aparecieron las respuestas pero siguió muriendo gente que preguntaba (exceptuando algunos tontos que sí eran satisfactoriamente contestados) / aún a día de hoy sigue muriendo gente porque nadie responde a sus preguntas

Ya era suficiente, ese día había leído bastante, así que otro día seguiría con mi investigación. Cerré el libro, me fui para casa, olvidé lo de la botella y dormí como un lirón careto."

Menos lo tuyo, todo es puro teatro

2008-04-13T08:30:00.000-07:00

tú
eres la persona más especial
la más rara, la más exclusiva
la única del mundo
la única con vida
¿dónde están los demás?
parecen mudos
pero están muertos
no están hablando
tan sólo mueven los labios
a nadie más que a ti le ha llegado el mensaje de esta botella
no te fíes del resto de destinatarios
únicamente son paja para rellenar
una excusa, un montaje
para que creas que no estás solo
eres el único que está leyendo esta estupidez
nadie lee
sólo hacen como los que leen
pero ya lo saben
saben de cada letra del próximo renglón
saben de cada hoja que caerá en este otoño
lo sabemos todo
todo lo que ocurrirá exceptuando lo que tu harás
todos sabemos nuestro papel en esta gran obra
menos tú, que eres la persona más especial de todas
hasta los perros y los gatos
que les ha tocado hacerse los tontos
saben cuando tienen que ladrar o maullar
sabemos cuándo tenemos que llorar
-únicamente tú no sabes por qué lloras-
o cuándo tenemos que reírnos
-no nos llames hipócritas
estamos muertos y ése es nuestro trabajo-
nos dicen cuando hemos de pasar por una determinada calle
en un determinado día
a una hora determinada
y encontrarnos contigo
y alegrarte o amargarte el día según lo establecido
si no estás tú
ni tan siquiera existimos
como
no sentimos
hemos aprendido a manejar nuestra piel de gallina
podríamos ir en bermudas en invierno
y en verano con abrigo
y por supuesto
todos nuestro orgasmos son fingidos

Quiero resucitar y no puedo.

2008-04-09T10:52:00.000-07:00

El cielo se volvió plomo
y el chillido de los vencejos anunciaba
que algo terrible estaba a punto de ocurrir.
Anunciaba que no habría resurrección,
que la muerte de la noche anterior
sería definitiva,
para siempre.

Una limosílaba, por favor

2008-04-09T10:47:00.000-07:00

Hay un mendigo en la puerta de la librería Tagore
la librería Tagore es la librería de mi barrio
en Setiembre se llena de padres y madres comprando libros de textos para sus hijos
en Diciembre de gente comprando bolígrafos elegantes,
carteras de cuero y el último de Coelho
en Mayo el escaparate está repleto de libros blancos,
lámparitas de noche y otro sinfín de regalos de mi primera y última comunión
en verano casi nadie entra
y durante todo el año el mendigo está en la puerta
rechaza monedas y billetes
y pide
un capítulo
un párrafo
una línea
una frase
una palabra
una sílaba
una letra,
lo que sea
para poder seguir pidiéndole a la vida
pero nadie le da nada
porque de esto nadie compra nada.

2008-04-06T12:16:00.000-07:00

Se puede leer en el culo de una sirena,
tatuada, esta frase:
"será que el motivo es tu piel..."

Naranja melancólico

2008-03-16T11:55:00.000-07:00

Un domingo es siempre un atardecer.
Eso sí,
puede ser contigo
o sin ti.

Salto olímpico

2008-03-16T10:50:00.000-07:00

La entrada en el agua fue perfecta
de diez
limpia
sin salpicar una gota.
Había sido un salto impecable
y sin duda alguna
hubiera logrado la medalla de oro
y una ruidosa ovación
de haberse tratado
de los juegos olímpicos de Seúl o de Barcelona
o de los del coño de su hermana.

Pero no.

Nació mierda
y el agua de su piscina
no llevaba cloro
sino orina.
Y no hubo oro ni aplausos
y lo único que se oyó
fue la cisterna.

Dos formas de hablar del mismo miedo

2008-03-16T10:43:00.000-07:00

Miedo a perder de una forma definitiva
todas mis palabras
a no poder emborracharme nunca más
ni aún bebiéndome todo el agua del mar
miedo a besar,
besar,
besar
y no enamorarme.
Miedo a perder la risa
-cada vez es más fino el hilo que a mí la sujeta-.
Miedo a quedarme ciego
sordo
sin huevos
y sin manos.
Miedo a volverme piedra.

qué difícil ser,
acompañado todo el tiempo
por este gnomo maldito
que no deja de recordarme ni por un segundo
que me puedo quedar sin sangre
sin palabras
sin risas
sin lágrimas

Sobre el famoso escritor Old Green

2008-03-16T10:24:00.000-07:00

Cada día, el famoso escritor Old Green se dirige al trabajo en bicicleta por la orillita del río. Cada día pone sumo cuidado de no caerse con la bicicleta al río. Y cada día, desea con toda sus ganas caeerse al río con la bicicleta, con los calcetines puestos, con los papeles del trabajo en la mochila y con esta metáfora en la cabeza.

El famoso escritor Old Green siempre lleva un chándal viejo y agujerado de taxtel, aunque eso no quita que bajo esa fachada de dejadez haya todo un señor con chaqueta y bombín, con bastón y maletín, aunque eso tampoco quita que bajo esa chaqueta y ese bombín se esconda un güarrino mocoso llorón, y de vez en cuando, soñador.

El famoso escritor Old Green nunca podrá subir a la cima del Everest, ni a la del Mulhacén, ni a la del Peñón de Gibraltar y ni siquiera a la del Monte Gurugú del Parque de María Luisa, porque al tercer paso que da, se echa atrás, o cambia de dirección o sencillamente se pone a nadar. El famoso escritor Old Green nunca podrá escribir novela alguna porque al segundo párrafo se cansa y empieza a escribir poesía o se mete en el W.C. no se sabe a qué. El famoso escritor Old Green nunca podrá emitir un axioma porque el pobre ya no se cree ni a sí mismo. La condición canina (perruna) y escéptica del famoso escritor Old Green le impedirán salir de estas mierdas de paginuchas para existir en otros lugares, en otros formatos. El famoso escritor Old Green ni siquiera podrá llegar a ser famoso.

Al llegar la Semana Santa, los codos del famoso escritor Old Green, adquieren funciones tactiles, entendiendo de durezas, contornos y texturas cual si de delicadas yemas de dedos se trataran. Lo demás en él no cambia: se hace las mismas pajas y lleva puesto el mismo chándal.

Sólo se trata de rellenar páginas en blanco

2008-03-04T09:43:00.000-08:00

I

Se trata de rellenar
todas estas páginas
como sea
así mismo

II

¿Habrá versos suficientes
para tantas páginas?

III

Comencemos.
Aquí va el primer poema.
O el tercerosi a los anteriores tenemos en cuenta.
-¡Pero eso nos son poemas!
Vale, los anteriores no cuentan.
Éste es el primer poema.
-¿Esta mierda un poema?
Ahh…¿este tampoco cuenta?
-No.
A la próxima será.

IV

Ahora sí…

Este poema que aquí va
pasará a la historia
y lo podréis conseguir en una colección de
“los grandes poemas del siglo XXI”
y todo el mundo lo tendrá
en esa estantería que tanto lustra
y de la que nadie coge un libro.
Pasará a la historia
como uno de los poemas más excelentes
y los expertos que de verdad sepan dirán
“excelente” o
“en este verso se puede ver como el autor…bla bla bla”
y tendrán anécdotas a su alrededor para poder contar
sobre mi poema
como que fue escrito en un paquete de LM
mientras el que lo escribió volvía borracho a su casa
y que le falta un verso, el siguiente

que era el más hermoso de todos
pero que se perdió.
Este poema pasará a la historia
pero quizá no pase
porque el amor o la metafísica
también se perdieron.
Además, carece de un buen final.

V

Esta página es yerma tierra para sembrar palabras

llámame terco, cabezón
o como quieras
pero por mis huevos
que yo aquí planto un poema

VI

Mis armas…
unos tenían talento
otros muchas cosas que contar
otros una, y escribieron un poema
yo sólo tengo cabezonería pura

VII

El móvil… (tres poemas)

el dinero es la única razón
por la que estos versos
están impresos y en tus manos

vengo a implorarte
que conviertas en rentables
a estos tres versos

me encuentro en un callejón sin salida
he desechado todo cuanto me ofrecían
ahora sólo me quedan estos versos
¿me los compras?

VIII

A la hora de escribir
algunas veces pienso en usted, mi querido lector
y me sale una mierda de poema

IX

Ahórrese las críticas a estos versos
no se moleste en resaltar
el poco interés, tanto literario como filosófico
que tiene mi estrofa
que antes es mercancía que arte
ahórreselo que ya se lo digo de antemano
y más claramente

este poema es una mierda hecha por dinero

X

El poder del verso…

por salir de este túnel
escribiré
estoy viendo la luz

El poder puede volverse en mi contra…

si no logro escribir más que
el túnel no tiene salida

XI

tampoco eran tantas páginas

Un ramito de aerosoles

2008-03-04T08:26:00.000-08:00

es tirarse al mar

no para llegar a buen puerto

es tirarse al mar

I

La estantería se le mete enterita por los ojos, pero bajo la sudadera sólo le caben tres botes de spray si no quiere levantar sospechas por una anatomía demasiado voluminosa y angulosa.Hay tantos colores como la imaginación puede fabricar y algunos más que sólo las fábricas pueden imaginar. Mira hacia izquierda y derecha, toma tres botes de colores sencillos y los esconde bajo su sudadera roja. Cierra la cremallera, toma una bolsa de patatas y se dirige hacia la caja.

-¿Sólo esto?

-Sí.

- Son 99 céntimos.

Un día más podrá seguir pintando o graffiteando las paredes del barrio. Pocas cosas más le apetecen en esta vida: esto, saciar las necesidades básicas –sus instintos- y poco más. Y entre ese poco, por supuesto no están ni estudiar ni trabajar ni nada que sea impuesto a cojones, como si de agua bautismal se tratara. Si el día de su bautizo hubiera podido elegir, habría tomado la misma decisión que con el trabajo: una rotunda negación.

II

A un lado los últimos edificios de la ciudad, sus últimos latigazos de ropas tendidas y gritos de desesperación. Al otro, un descampado o “escampao”, con jaramagos y litronas rotas: sensación de paz y abandono allí donde la ciudad aún no ha tenido cojones de llegar.A la prisa y a la tranquilidad la separan una pared de ladrillos y mil graffitis. Que serán mil y uno, pues hay allí ya reunidos cinco jóvenes, un casete y un ejército de botes de aerosoles.

Se sitúan al otro lado del muro, donde no llegan las obligaciones diarias ni el mensaje agobiante de una madre que le dice una y otra vez “algo tendrás que hacer con tu vida”. “Tirarla a la basura trabajando”, piensa siempre él, aunque siempre calla.El casete suena. Como si de un Cyrano del siglo veintiuno se tratara, alguien rima insulto tras insulto, hasta dejar a su enemigo aplastado como a una lagartija atropellada por un coche con neumáticos hechos de versos escritos en la soledad de la noche. Con otro ritmo diferente al de la música, los jóvenes comienzan una danza de armónicos movimientos de brazos que van dejando una estela de colores por toda la pared.

La tira de imágenes es muy diversa: dos voluptuosas mujeres con sendos consoladores, un cocinero de bigote enorme, un hombre con cara de susto haciendo puenting al que se le ha roto la cuerda, un guateque con extraños seres bailando y ahora, una ciudad de altos edificios con ropas tendidas de fondo y en primer plano, cinco chicos graffiteando una pared.

III

Por más que agita los botes, éstos están exhaustos y apenas ensucian las paredes de tenues colores. Habrá que volver a ponerse la sudadera XXL, entrar en el supermercado y comprar un paquete de patatas.Y así una y otra vez: izquierda, derecha y tres botes menos en la estantería. Izquierda, derecha, una selva con monos y leones en la estantería.

-¿Sólo esto?

-Sí-

Son 99 céntimos.

“¡Piiiiiiiiiii!”“¿Qué coño pasa?” piensa. La sorpresa le paraliza y el cabrón del segurata ya está a su vera, siempre a la verita suya.“¡Hijos de puta!, han puesto un…” “Acompáñeme por favor” irrumpe en su pensamiento el tontito de la porra.

Hagamos aquí un breve paréntesis en el cuál meteremos al de seguridad. Es alto, corpulento, con una tripa colgona que esconde la hebilla de su cinturón. No sabemos qué ha empujado a esta persona a esta profesión, quizá haya sido el dinero y un conjunto de condicionantes que le han impedido elegir otra ocupación o quizá haya sido, ¿por qué no?, por vocación. Y parece que es vocación porque él se vuelca en su trabajo, se vuelca tanto en su trabajo que ni hombres ni mujeres ni adolescentes ni niños ni bebés ni ancianos escapan a sus disimuladas miradas de vigilancia que buscan encontrar alguna mano que esconda un bote de guisantes en un bolso para decirle a esa pobre anciana “¿señora me puede dejar ver su bolso?”. Y así, cada día le suena el despertador y se levanta, se viste de payaso y se marcha al supermercado, “su” supermercado, para vigilar “sus” tres botes de pintura que se esconde bajo la sudadera de nuestro protagonista.

Lo lleva a un cuartito vacío que hay en la planta superior del supermercado. Allí lo sienta en una silla (el único mueble de la habitación) hasta que llega un señor de unos treinta y tantos años y chaqueta y corbata que le suelta una charla llena de amenazas y moralinas y lo deja ir sin los botes de pintura.Y en vez de irse donde los grafittis, se queda en casa porque hoy no hay pintura con la que pintar.

IV

-¡Ni en pintura te suelto una gorda!- le dice, chillando la madre.

Y se mete para su cuarto y se pone los cascos y se tumba en la cama. Su madre está hablando sola o con él, o más bien habla sola pero de él. Y “hay que ver con el niño…” y “que cuando se va a poner a trabajar…” y “a éste le pongo yo las pilas…” Pero para fortuna de él, las únicas pilas que funcionan son las de su emepetrés que le salvan de oír a su madre.

Así van pasando los días y no tiene un triste bote con el que pintar. Su repertorio cromático se reduce al negro del Edding con el que además de escribir su nombre, poco más puede hacer.

-Illo busca un currelo de camarero o algo.

-Déjame Burgos, eso ya me lo dice mi madre. ¿Me vas a prestar los botes que te pedí o no?

-“Fsssssss”

De sobra sabe que esta solución no durará mucho pero la usará hasta que “yo paso de prestarte más pinturas”. Es entonces cuando vuelven a saltar las alarmas y la desesperación corre por dentro de él como marineros dentro de un submarino en alerta roja.Y así pasan los días hasta que un soleado día vuelve, solitario, al solar, donde se encuentra con los demás.

-¡Ey! ¿A quién le has pedido prestadas esta vez las pinturas?

- Vete a la mierda…- responde de manera tranquila.

Y sigue haciendo lo único que le ha interesado en esta vida desde que le empezaran a salir los granos en la cara y se pusiera canijo y feo. Fue entonces cuando coincidió con ella en clase, cuando hubo vida más allá de las pinturas y del hip hop, cuando hubo una vida capaz de eclipsar cualquier base y cualquier graffiti. Suerte que a ella también le interesaban las mismas rimas y los mismos trazos por lo que sin dejar cada uno su mundo pudieron estrechar fuertes lazos. Pero aquello acabó, una vez pasaron los granos pero no las dudas, que siguieron creciendo de todas formas y colores, como los dibujos de aquel muro que ahora pintaba, con una cara femenina en primer plano, boca, nariz y pelos tapados y unos ojos de tristeza que se escapan del pasamontañas para clavársele a quien los mire en lo más hondo del corazón, del recuerdo o de lo que sea que esté ahí dentro de uno.

- Te ha quedado guapo, tío, me gusta. ¿Esa es la Chari?

- No, no es nadie.

- Pues se parece a ella.

- ¿Tú crees? A mí no se me parece.

- Yo creo que la has pintado pensando en ella.

- Te he dicho que no, gilipollas.

- Bueno tío, no te pongas borde.

- Si es que te lo he dicho, que no es nadie.

- Vale, vale. Bueno me paso mañana por tu queli ¿no?

- Sí, pero no llames al telefonillo que se rebota mi vieja. Dame un toque al móvil.

- Vale, pero estate atento cabrón, que luego tengo que estar esperando en el portal media hora como la última vez.

- Sí, estaré atento.

Pero al día siguiente sólo está atento a su emepetrés y el móvil suena y no se entera, hasta que irrumpe su madre en la habitación y con un grito traspasa auriculares y tranquilidad y le mete un sobresalto por el cuerpo como a un ladrón que pillan con las manos en la cartera.

- ¿Vas a cenar después?

- Sí mamá, luego yo me caliento los filetes en el microondas. Hasta luego.

V

Han desaparecido los ojos del día anterior. A algún pintor de brocha gorda esos ojos no se le han clavado y le ha importado una mierda la tristeza de esa mirada a la hora de blanquear toda la pared.

- ¡Cabrones, hijos de puta! Ni un día han dejado el puto graffiti.

- Bueno, ya no podemos hacer nada, sólo nos queda seguir pintando.

- Pero ¿y si mañana vuelven a blanquear la pared?

- No creo ¿no?

Y comienza el baile, y el arcoiris se vuelve a poner de fiesta, y los colores se emborrachan y se esparraman por la pared creando formas al antojo de dos chavales de diecinueve años que comenzaron dibujando de forma clandestina en la última hoja de su libreta de matemáticas, que siguieron escribiendo sus nombres con Edding en los lavabos del colegio, en las paredes del vecindario, en la intranquilidad de muchos viejos cascarrabias y continuaron creando sus propias obras de arte en ladrillos que lloraban de abandono.

VI

Blanco es el color de la pureza y blanco también es el color que pone a hervir la sangre del Burgos, que blasfema y se caga en Titanlux y en la madre que parió al cabrón que otra vez más había blanqueado la pared.

-¡Me cago en Dios! Yo no pinto más hasta que coja a ese cabrón.

Pero él sabe quién es el cabrón que busca el Burgos y como el del ramito de violetas lo escucha blasfemar y no dice nada porque lo sabe todo. No dice nada porque él es ese cabrón, que para poder conseguir dinero ha empezado a trabajar blanqueando las paredes del barrio, borrando los mismos graffitis que él mismo ha dibujado, destruyendo su propio mundo. Pero no le importa porque una vez derrumbe su castillo de arena, construirá otro que volverá a destruir para volver a crear otro, como el niño que juega incansablemente en la orilla del mar. Porque sabe que cualquier verso, pintura o vida, una vez terminados, sólo son cadáveres que se exponen en vitrina por pura vanidad. Y que el arte comienza cuando la primera gota de color cae en el lienzo y termina cuando el poeta inclina la cabeza y suspira por haber conseguido escribir lo que no podía decir.

Presentación de la obra

2008-03-04T04:41:00.000-08:00

Y ahora el más difícil todavía

la palabra jamás pronunciada
la fórmula que tantos científicos han intentado calcular durante años
la respuesta vital anhelada por los frustrados filósofos
lo nunca visto
el verso que nunca nadie antes había escrito.
Señoras y señores,
con todos ustedes
yo

2008-02-17T14:36:00.000-08:00

Las cosas que a nadie le importa

(mis cosas)

anatomía y almatomía
de mi persona

*

“Que no te engañen las comillas
ni las cursivas, ni el justificado
a la derecha de estas palabras”

A mi amigo David,
por chupármela cuando
más lo necesitaba.

I

Mi ombligo es el origen de la vida
es el núcleo de la Tierra
y a su vez centro del Universo
y sumidero de pelusas.
Mi ombligo está hecho de hierro y níquel, básicamente,
con algunos agregados de cobre, oxígeno y azufre
y casi siempre con restos de esperma.
Toda la inmensidad del universo
–con su divino cortejo de cuerpos celestes-
desfila silenciosamente ante mi ombligo
dándole vueltas y vueltas por toda una eternidad.

*

II

Mi silencio
es el maullido de un gato
que nadie sabe lo que quiere,
que parece llamar a la luna
y no busca más que comida
o una caricia en su lomo de soledad.

Mi silencio
está lleno de miserias propias y ajenas
pero sobre todo propias

Mi silencio
es un cuarto de hospital
lleno de quejidos inaudibles

Mi silencio
grita por dentro y muere dentro
y nadie lo oye y yo oigo
tormentas de barro y viento

Mi silencio
es irrompible
y sólo lo rompe
el rasgar del bolígrafo en el papel.

Mi silencio es mío y de nadie más
y por eso me lo guardo
aunque se pudra
y un día me revienten las pupilas
de tanto aguantar.

*

III

Mi alegría eres tú

*

IV

Mi boca está seca
de tanto andar y de tanto fumar
y no andar.
A mi boca le sobran dientes
para morderte
y le faltan algunos caninos
para darte muerte
aquí mismo,
en esta cama
que marco como mi camino.
Mi boca traga semen y más semen
y escupe con desprecio
todo lo que se queda atravesado
en mi garganta
-último control de calidad-
Mi boca sabe pedir
poniendo la mano
y escondiéndola
después de llamarte hijoputa.

Mi boca a veces suelta rosas
pero las más
suelta mierda

*

Mi camino es la arruga de la sábana que me conduce hasta el coto privado de tu entrepierna y allí me escondo entre las malezas del sotobosque donde puedo oír y ver sin ser visto ni oído a los pajarillos que salen dando gritos desde tu corazón haciéndome dudar de mi condición humana y recordar que sigo siendo un mono que un día se cayó de la rama y del golpe en la cabeza se quedó medio tonto y sin recordar que venía de lo alto del árbol y que no iba a ningún lugar, se puso a buscar un camino que no encontró en ningún verso ni pensamiento, en ningún libro ni consejo, en ningún sitio ni lugar, no más que donde antes mencioné, en la distancia que queda entre tú y yo.

*

Mi malhumor es un tubo de escape atascado
-no te me acerques que soy dañino-
es un entrecejo que anda y mira
sin ánimos de hacer nuevos amigos.
Mis malos humos pueden ser debidos
a cientos de millares de causas
pero lo más probable
es que tú seas la única culpable.
Mi malhumor puede ser un huracán
o un simple airecillo
y, según las condiciones meteorológicas,
me hace llorar
o reírme de mí mismo.

*

VII

Mis ideas son como un plato de lentejas
que quien quiere las come y el que no, las deja
yo,
si llevan chorizo me las como
y si no, las dejo

*

VIII

Mis palabras son éstas que escribo
y otras que digo
y otras que ni escribo ni digo
pero que también son mis palabras
son como la lluvia que cae al mar.

*

Mi risa a veces es de verdad
y a veces es más falsa que un político.
Mi risa es de burro, asno o pollino.
Mi risa a veces se esconde
como el sol en un eclipse
y otras no hay quien la oculte.
Mi risa, cuando es risa
te enseña mis dientes, mis muelas, mis empastes
mis amígdalas, mis tripas, mi alma

*

Mis manos tienen la forma de mi pene
de haber crecido agarradas a él
y ahora
poco a poco
toman la forma de tu cuerpo.

*

Mis pies siempre van enfundados
en productos del avance y de la crueldad humana
que muestran que tengo dinero para no ir descalzo

y no están cansados
porque apenas he andado
he estado más tiempo sentado
que de pie
y nunca marché
siempre me quedé

por eso más que mis pies, la que está cansada es mi alma, colmatada de sedimentos de pereza y miedo

*

XII

Mis pezones son como mis palabras
inútiles,
capaces tan sólo de darme un pequeño placer.

*

XIII

Mi entrecejo es peludo
y tiende a fruncirse como los lagos a colmatarse.
En mi entrecejo se me meten muy poquitas cosas:
escribir un poema donde no lo hay
hacerte el amor

2008-02-15T09:05:00.001-08:00

Y ahora el más difícil todavía
la palabra jamás pronunciada
la fórmula que tantos científicos habían buscado a lo largo de los años
la respuesta vital anhelada por los frustrados filósofos
lo nunca visto
el verso que nadie antes había escrito.
Señoras y señores,
con todos ustedes
yo.

2008-02-15T09:00:00.001-08:00

no me apetece rebuscar entre los restos de comidas
un verso o dos
ni escarbar más allá de mis lunares
por si encuentro alguna pena enquistada
que poder escribir
no voy a buscarme las cosquillas ni las lágrimas
ni a pensar en nada que no esté a menos de un metro de mí
para dejar aquí un poema profundo

hoy llevo un flotador de patito y no me hundo

Arte en el ADSL

2008-02-15T08:58:00.000-08:00

con tanto artista suelto
ya no habrá que pagar la entrada del museo
para que una fotografía te remueva las tripas
o un óleo te llene el alma de birutillas
te bastará con entrar en el álbum de alguno
de tus contactos del puto messenger

para leer versos que ni siquieras podrás creer
no habrá que comprar libros
ni acudir a prestigiosos recitales de poesías
sino leer el nick de alguno de esos contactos
del mismo puto messenger
eso sí,
sin quererlo, a su vez
te vas a tragar lo que no hay en los escritos
de mierda
de tus contactos

contactos...cómo si existiera la posibilidad
de rozarse con alguno a través del ADSL...
eso es lo que nunca habrá...contacto

pincha aquí y flipa en colores

2008-02-15T08:57:00.001-08:00

pincha aquí y flipa
pincha aquí y diez mil tetas cubrirán el escritorio de tu ordenador
tus ilusiones y tus más cercanas ganas de pajearte
pincha aquí y verás corridas en directo y polvos que nunca antes imaginaste
pincha aquí pero ten cuidado donde pinchas que la poya puede ser grande y en tu boca
pincha aquí si quieres encontrar trabajo
o aquí si buscas amigos o amigas
o aquí si quieres saber todo sobre bonsáis
pincha aquí que es totalmente gratuito
pincha aquí si quieres bajarte el último videoclip de tu grupo favorito (your favorite group en el original)
y aquí para ver cómo fue la grabación
y aquí para ver cómo comían y cagaban y dormían durante la grabación
pincha aquí para registrarte y disfrutar de todas las ventajas
pincha aquí si no ves bien este poema o esta mierda (llámalo como quieras)
aquí para descargarte la versión flash de la misma mierda
pincha aquí, tía, si crees que estos renglones son un poco machista
pincha aquí, tía, y para compensarte te pongo un hipervínculo exclusivo para ti donde quieras para que me conozcas
pincha pincha pincha
pincha aquí y fliparás...

-¿no?, ¿no has flipado en ninguno de los hiperenlaces?
ya me lo suponía yo...
entonces mejor pínchate la vena y flipa de verdad

te encargo un poema

2008-02-15T08:54:00.000-08:00

¿un poema?
no, eso era antes, ya no
no hay versos ni besos sólo un gran peso
en el alma
¿el alma, qué alma?
la que se pudre y pone manía
como un paquete de pipas mal cerrado

no supe hacerme el vacío
cerrar el pestillo
pero te juro que de un tiempo a esta parte (esta línea me suena)
lo intento con toda mi alma -manía-
y así llaman a la puerta
y respondo "no hay nadie,
he salido a por el pan"
o no respondo y me masturbo
en soledad
mientras el paquete de pipas sigue abierto de par en par

¿un poema?
no, eso era antes, ya no
no hay versos ni besos sólo un gran peso
en el alma
que no me deja ni arrastrar el bolígrafo por el papel
y sin embargo a mí me arrastra
hasta los rincones más tristes de mi alma

un flotador sintético para salir de mi alma a la superficie
Ctrl+V para dejar aquí mi poema

Old Green se define como una persona profunda, muy profunda

2008-01-09T09:02:00.000-08:00

Yo soy una persona profunda.
Muy profunda.
Muy muy pero que muy profunda.
Al lado tuya,
simple boya de plástico amarillo que flota en la superficie,
soy uno de esos peces con ojos luminosos que habitan en las profundidades.
Mi pensamiento es hondo.
Hondo hondo.
Tanto que plantearte aquí mis planteamientos
sería inútil.
No lo entenderías
nunca.
Es tan complicado mi pensamiento
que quizá no existan palabras tan complicadas
para poder explicarlo.
Tu cerebro modelo básico
no es suficiente,
necesitarías mínimo una edición elegance
para asomarte de lejos
a este abismo.
Lo siento
pero no puedes descender hasta donde yo desciendo,
hasta esa oscuridad de la masa encefálica,
que viene detrás la sustancia blanca
y detrás de la sustancia gris,
hasta esa sustancia que es negra negra
y que yo sólo tengo.
Están vedados para tontos,
o sea normales,
los tortuosos caminos de mi mente.
Te perderías en la primera curva.
Aun sin perderte
no llegarías tan lejos
no llega tan lejos tu cavilación ni tus neuronas
aún empalmándolas todas una detrás de otra
por sus axones más largos
no llegarían tan lejos.
¿Pero sabes?
Te envidio.
Aquí abajo se está solo
hace frío
y la presión hace que te salga sangre
hasta por las orejas.

(Old Green)